"Llega la muerte y todo lo bazuca", nos dijo el gran Quevedo. Ayer anduvo por aquí y me borró todo lo que había empezado a escribir.

Antes había más plumas que ahora: generosísima, Nancy publicó un libro irrelevante en una colección que supo llamarse "La pluma en el aire" e hizo que el joven autor se creyese un poeta.
Broglia, traducido como Rodin (una exageración, ¿no?, afirmarán los filisteos), quedó muy triste porque el libro fue ilustrado por Nelson Ramos y no por él, que era como el hermano del "poeta". Broglia en aquellos años era en verdad Enrique, Enrique Fernández; después sería Enrique Fernández Broglia y ahora es simplemente Broglia.

Olga insistía que aquel árbol en donde resplandecía el sol en la plaza de Mixcoac era un aguaribay. Ida y Valerio dudaban y proponían que se consultase a Juanele. Pero al fin se dejaron convencer por Olga.

Olga entra a Santa Maria Novella y se arrodilla ante el altar. Sin Valerio. Pero no está sola. Una paloma blanca brota de su cabeza y aletea y vuela y deja caer plumas sobre las cabezas de los otros pocos fieles que la rodean. Estamos y somos, para siempre, en la gloria de una florentina tarde de verano.